Блуждающая точка

*  *  *

    

Значит, загробная жизнь, милый друг, это всё-таки жизнь,

хоть и не босхов, аминь, сюрреалистический ад,

нет, и не яблочный рай вне земных и небесных отчизн

и не Валгалла героев, не мусульманский джаннат —

 

нечто без гурий и фурий, без подрисованных кущей:

может, застывший навеки во мраке свершившихся снов

этот вселенский простор, забот вне себя не имущий,

без осуждений, проклятий, без утешительных слов?

 

Там, на безмерно далёкой планете, комете, ракете

милого сына я снова увижу сияющий взор,

и пропоёт мне беззвучно из «Песен об умерших детях»

— Где же так долго ты был? — молчаливых созвездий шатёр.

 

 

 

*  *  *

 

                                           у Лукоморья…

 

Старше Пушкина, стало быть, дерево это,

до которого нет ему никакого дела.

Соловьи Востока поют до рассвета

на ветвях, увитых лентами и омелой.

 

Сам себе — анчар, сам себе пальма,

сам себе чинара, ива, олива,

голубая ель на севере дальнем

(ботанические названия звучат красиво?).

 

Чей ты — бирнамский или мамврийский?

(выгнутый сук — как знак вопроса).

Кружится хоровод мусикийский

вкруг мирового дерева от Леви-Стросса.

 

 

Петербург в январе 2014 года

 

И не зима, и не весна,

       а что-то вроде

зимой задолженного сна

       самой природе

 

про вспять катящуюся ртуть

       Невы воспетой

сквозь снежной круговерти муть

       — обратно в Лету.

 

 

 

*  *  *

 

                           Нашa родина не здесь.

            Матильда Везендонк — Вагнер

                              

И это дуновение — чего?

не этого, а может быть — того,

нездешнего? а может быть — ого! —

чего-то небывалого? — Бывало,

я прятал голову под одеяло,

тщась распознать не то, что status quo,

а светлую блуждающую точку,

срывающую мира оболочку.