Кружков Григорий Михайлович родился в 1945 году в Москве. Окончил физический факультет Томского университета. Поэт, переводчик, эссеист, многолетний исследователь зарубежной поэзии. Лауреат нескольких литературных премий, в том числе Государственной премии РФ (2003), премии имени Корнея Чуковского (2010) и премии Александра Солженицына (2016).
Постоянный
автор «Нового мира». Живет в Москве.
Григорий
Кружков
*
ВЕСЕЛЫЙ МЕТЕЛЬЩИК
Стансы мотыльку
Меж тусклых дней наметился просвет,
Нам осень шлет улыбку и привет,
И лист в своем скольжении наклонном,
Как золотая маска из Микен,
Ложится, покрывая прах и тлен,
С чуть слышимым, но ощутимым звоном.
Порхает над лужайкой мотылек,
Он потерял, должно быть, перстенек
Иль ключик от какой-то дверцы важной —
И вот, с наивной мыслью в голове,
Их отыскать пытается в траве,
Блистая высшей школой пилотажной.
Когда найдешь, возьми меня с собой
В укромный и уютный домик свой
В дупле, в земле, под листьями, под снегом, —
Когда густеет неба пелена
И елей ополчается стена
Навстречу гуннам, вьюгам, печенегам.
Мы будем спать, не грезя о весне,
О криках птиц, колесной размазне,
О днях, скрепленных ласточкиным клеем;
И, может быть, забывшись, отдохнем
От лишних дум, гори они огнем,
И наконец от жизни отрезвеем.
Гамлет и кот
Спрашивает Гамлет у кота:
«Принесешь ли мне воды под старость?»
Кот глядит, святая простота,
Жмурит око…
Принц приходит в ярость.
Нервничает Лир: «Воды стакан
Принесешь ли старику больному?
Что молчишь? Застыл, как истукан!»
…Скучно слушать.
Кот впадает в дрему...
И ему мерещится во сне:
Рябь речная,
свет зелено-зыбкий
И в воде прозрачной, в глубине,
Ходят строем золотые рыбки.
Ива ветки окунула в пруд,
Словно там кого-то ловит бреднем.
Вдалеке два голоса зовут…
Слышится «ку-ку» в лесу соседнем.
В тальнике прибрежном щебет птах
Гаснет, постепенно холодея;
И русалка в темных тростниках
Сторожит царевича-злодея.
Пастушок в лугу коров пасет,
Над деревней облака нависли...
И девица в горочку несет
Два ведра воды на коромысле.
На берегу
Время пере-
шагивает через меня.
Я смотрю на клонящееся солнце,
разрешаю песку
просыпаться у меня между пальцев,
наблюдаю копошение трудяг муравьев.
Время пере-
шагивает через меня —
через мою тоску, вопль о друге,
сожаления о разбитом горшке —
время перешагивает через это всё.
И пока солнце неудержимо клонится вниз,
санаторная рыжая кошка
пере-
шагивает через меня,
даже жук шестью лапками
пере-
шагивает через меня,
и муравей-трудоголик
пере-
шагивает через меня —
и устремляется дальше.
Песня метлы
В какой-то день в мозгу случится драма,
И нажитое станет грудой хлама.
Где ты, метельщик, с песенкой своею,
Метущий мусор утром по аллее?
А там — в груди сломается рессора,
И груда хлама станет кучей сора.
Скорей, метельщик бодрый и отважный,
Мети отсюда этот сор бумажный.
О Боже, как неприбранно, как грустно,
Как пыльно в этом звездном захолустье!
Мети, метельщик, листья по аллее,
Свисти, метельщик, звонче, веселее.
А если что — кому какое дело,
Что в глаз тебе соринка залетела?
Обмылок
Скажи, зачем он медлит
и бережется,
когда огонь небесный,
и тот не жжется,
когда сугроб не студит,
потоп не мочит,
сиротская обида
слезы не точит?
И в Духов день он просит
у Тени Птичьей,
чтоб в сильном шуме ветра
и гуле шквала
слетело пламя с неба
и шкуру бычью,
души сотрясши недра,
с него сорвало.
Тогда, нагой и старый,
к ней, уходящей,
восплачет он из бездны
бед, унижений,
ловя у ног обмылок,
из рук скользящий,
под душем моросящим
склонив колени…