Фамицкий Андрей Олегович родился в 1989 году в Минске. Поэт, переводчик, главный редактор литературного портала «Textura», редактор отдела поэзии журнала «Homo Legens». Автор четырех поэтических книг, в том числе «Жизнь и ее варианты» (М., 2019). Живет в Москве.
Андрей Фамицкий
*
А ПОТОМ ПРИЛЕТАЕТ КОРШУН
* * *
вести себя как беглец
и быть беглецом, пожалуй.
скрывать под рубцом рубец,
а телом — как пес поджарый.
питаться в ночи, тайком,
обгладывая до сути,
а выть ни о чём таком,
чего бы не знали люди.
* * *
В. Черешне
заболеваемость и смертность
не уменьшаются, увы,
и в Датском королевстве смерклось,
что не мешает, ваша светлость,
на саване нащупать швы.
перемещается лампада
повдоль, от головы до ног,
вот и ему пришла пощада,
и полуночная прохлада
нежна, и Гельсинор далёк.
измазан человечьим салом,
слуга во рту слюнявит нить
и ропщет, зашивая саван...
слуга забыл о самом-самом —
о том, что остаётся быть.
* * *
все прожекторы на меня
или прожектора не важно
потому что прошу огня
потому что живу бумажно
потому что ищу века
а на подступах скользко склизко
потому что ты далека
потому что я очень близко
* * *
как сотрясаются плечи
если смотреть со спины
как до обещанной встречи
верить что мы спасены
как помещается тело
в продолговатый предмет
если душою всецело
был в необъятность продет
* * *
а потом прилетает коршун
и выклёвывает глаза.
вот теперь ты заглянешь за.
рот чудовищно перекошен.
коршун, коршун, не прилетай,
ничего уже не осталось,
что там билось, бежало, жалось —
стало пищей для ваших стай.
запах коршунова крыла,
ад пронзаемой перепонки,
чтоб душа на краю воронки
о спасеньи себе врала.
нет, не ужас, и нет, не страх,
это Бог выбирает сети,
я сегодня пребуду в свете,
но не в клювах и не в когтях.
что там, солнце моё, блестит,
воздух скрежетом рассекая?
и за кем вырастает стая?
ты не видишь, но он летит.
ты не слышишь, но он летит.
* * *
поэзия разложилась,
верлибры уже не те,
а я ещё помню живость
и бабочек в животе.
когда они были злыми
на то, что вокруг мертво,
и крылышками стальными
изрезали всё нутро.
раздельно теперь, раздольно
и так далеко до слов.
как жаль, что уже не больно
накладывать шов на шов.
* * *
как плодоносит яблоня-дичок
в последний раз,
у старика любовь в провалы щёк
бежит из глаз.
а ведь просил её ещё вчера,
и всё никак.
он понимает, что пришла пора,
и это знак.
отнять бы мог и веточку привить,
да смысла нет:
вдогонку не преминет отравить
дурак-сосед.
а что ему, его цветущий сад
давно отцвёл,
зато глаза сверкают и блестят,
и сам как вол.
проходит мимо — только вслед плюёт,
как идиот...
он поднимает почерневший плод
и в рот кладёт.
* * *
фамилия отца
и матери могила
всё что осталось от
оставшегося от
не он меня растил
и не она молила
простить и тишина
бесшовный саван шьёт