Евгения Вежлян — литературный критик, поэт, журналист. Окончила Московский государственный педагогический институт им. Ленина. Доцент РГГУ. Кандидат филологических наук. Лауреат специального диплома премии «Anthologia» (2007). Постоянный автор «Нового мира». Живет в Москве.
Евгения Вежлян
*
ИЗ ТЕРАПЕВТИЧЕСКИХ СООБРАЖЕНИЙ
* *
*
Поймали тут одного
Вставили чип
Думали он — того
А он просто молчит
Нет ничего внутри
Одно ничто
Хоть он сейчас умри
В сером своем пальто.
* *
*
Взмывая выше ели
Не ведая преград
Крылатые качели
Летят летят летят
Пел нищий
Ему лет наверное сорок
И он полный придурок
Одна щека у него
С узеньким шрамом
Глазки такие поросячьи
А ему-то кажется что он
Как в детстве как в детском хоре
Высоко и взволнованно
Взволнованно
И высоко
А впереди —
Только небо
Только ветер
Только радость
Только небо
Только ветер
Только радость
Только небо
Расступаются пассажиры
От него — ужас! — еще и пахнет
Только ветер
Смеются почти в голос — какой клоун, а? видали! —
Только радость
А ведь так и не закончил куплета
Не вышел из вагона на остановке
— Осторожнодверизакрываются —
Остался
Допевать
Социальная поэзия
Мы, убогие очкарики,
Бегающие по городу с рюкзачками,
В которых: мятые бутерброды (на кафе у нас денег давно уже нет)
Недочитанные книги (на дочитывание книг времени давно уже нет — надо зарабатывать на еду)
Недописанные тексты (на написание текстов времени давно уже нет — нужно зарабатывать на еду и хотя бы иногда на книги)
Драные тапочки (иногда, совсем иногда — вдруг да в гости; но на самом деле — в гости ходить времени тоже нет — нужно зарабатывать на еду, книги и чтобы было в чем бегать по городу в поисках, черт возьми, денег)
Мы, читающие лекции в пустых аудиториях (у студентов учиться времени нет — надо зарабатывать на еду и развлечения; но развлекаться им тоже некогда — нужно работать, иначе не хватает на еду)
Мы, слепнущие над никому не нужной корректурой книг, которые если кто и прочтет — ему уже будет не до ошибок (на то, чтобы искать ошибки, времени у него нет — нужно зарабатывать, дома голодные дети плачут, а книга лежит в сыром рюкзачке возле старого ноута с очередной корректурой)
Мы, пишущие в фейсбук,
читающие фейсбук, — времени нет, да —
но иначе — как нам не впасть в отчаяние
от того, что творится на Родине, и ты,
книга лиц, — да, одна нам поддержка и
опора
Мы, которые тихо нищаем и умираем от переутомления
Мы лилипуты с тихими-тихими голосами
Эта страна — слишком большая, чтобы услышать нас, а тем более — разглядеть
Так вот: водители
огромных, огромных, многотонных
автомобилей,
мы обращаемся к вам
Объясните им все за нас
Мы не можем остановиться, перестать работать
Наш мозг никогда не спит и надежно спрятан
А ваше бездействие всеми будет замечено
Скажите им....
Господи, да что ж попросить-то....
* *
*
Хочется написать какую-нибудь историю
Из чисто терапевтических соображений
Чтобы наши в ней наконец победили
Все равно какие
Лишь бы наши
Подробностей не изобрести
Хочется
Пережить
Это чувство — вот оно, сбылось
Вот она, наша победа
Мы все долго прятались
А теперь
Мы на площади, держимся за руки
И смеемся
Смеемся
И Будущее тоже — вот оно
Оно — есть
Оно — тоже наше
Как этот город
От него конечно ничего ничего не осталось
Все, что мы любили
Враги превратили
В параллелепипеды
Из синего
Ослепительного стекла
Но зато можно снова
Сидеть на скамейках и пить пиво,
И петь под гитару — громко, громко
И рассказывать старые анекдоты
И читать стихи
И брать на руки детей
И разговаривать с девушками
Все все теперь можно
Чем бы таким заняться?
Что бы придумать?
А давайте поедем за город
Или нет — давайте разрисуем стены домов
Во дворах где еще остались
Эти стены — каменные в облупившейся штукатурке
Или давайте...
О это чувство победы.
Мы уже не знаем, что и сделать
Во ознаменование этого чудесного дня.
Хочется пережить его. При жизни.
Хотя бы раз.